Engenharia

A fé move montanhas. E a religião constrói prédios.

Condição

Silêncio. Preciso chorar. Necessito chorar para ser gente. Será que é isso?

Narciso

Amar é algo que faço quando estou sozinho.

One Drop of Blood Simple

A raça humana é a vossa chance ---
em vários crimes
que Deus perdoa.

Serão todos processados.
Todos estupraram a própria família ---
e a própria filha!

Maldita carne.
Concubina do Diabo.
Ligada à igreja.

Que Deus perdoe a culpa humana.
Que Deus me livre dessa doença.

Seios de sangue que alimentam.
(One-drop rule or blood simple.)
Histórias tristes, depois de um crime.
Bocas de lixo que [se] detestam.

Império cancro!
Mentira séria.
Loucura surda que arrebatou.
Nem me fale de alegria.

Sem Chance

Crianças que nasceram
(sem peso e sem chance)

de úteros da AIDS ---
em berços de crack.

Boite

"Oferecem-me coisas, tipo: vinhos do Chile, cocaína da pura, adesivos da Holanda... Depois curtimos numa Boite qualquer.", disse a interrogada.

Na Estrada

"Dia dos pais?... O meu, acho, tinha um caminhão.", foi o que ele disse.

O Preço

Heis-me aqui — mente aberta
e poluída — a reclamar
emoção!
Querendo saber, do infinito,
quanto custa a solidão.

As Formigas

A umidade da casa onde moram,
e o seu tabagismo,
são a única bronquite crônica do teu filho.

(E as formigas vêm de dentro.)

Trevas

Meu nome é
Pecado
Carne
Culpa
e Cadafalso

Poeira

A tristeza é uma cadeira de balanço --- cheia de pó e sem ninguém.

Conto de Horror

Nossos filhos não têm pais.

Quando Morreu Clarice

Clarice era tudo na minha vida. Fazia o jantar, lavava roupa, cortava-me as unhas. Cultivava, junto comigo, todos os meus sonhos. Todos. Punha-me o café da manhã à mesa, todos os dias, às sete horas em ponto. Clarice era mulher de verdade, sempre presente. Ela, sim, era participativa na vida do Lar e, consequentemente, na minha; bem como em todas as minhas demandas diárias. E nas minhas carências sentimentais e emocionais. 

Clarice sentia-se mulher e fazia com que me sentisse homem. Estava sempre pronta, para tudo. Incondicionalmente. Durante o futebol, na televisão, (junto com cerveja bem gelada e amigos em casa) aos domingos, fritava sempre os mesmos salgadinhos: recheio de carne com cebola e molho picante. Deliciosos como sempre. Receita da mãe. Nunca reclamou. Nunca. Nem do barulho e nem da sujeira que ficava.
Filhos nunca tivemos. Porque não quis. Dão muito trabalho. Despesas. E depois acabam por começar a quebrar coisas em casa; ou então, quando não viram viados ou sapatões, dão para o roubo; depois que viram adolescentes drogados, claro. Porque um dia todos eles viram adolescentes drogados. Mas ela, Clarice, sempre quis. E morria de inveja da minha prima, Joana. Joana e o marido, o babaca do Gonçalo, tiveram duas meninas e um menino. Dizem que são felizes. Mas não acredito. Até porque minha prima sempre trabalhou fora. E mulheres casadas que trabalham fora tendem sempre para o divórcio ou adultério. Mas enfim, problema deles. Clarice nunca trabalhou. Nunca deixaria. E ela nunca reclamou. Ou seja, nunca fez questão. Acho. Pareceu-me sempre tão feliz em sua condição de mulher casada e dona de casa. Se bem que de uns tempos pra cá andava meio tristinha. Mas pensei que era apenas por causa dessas coisas de Menopausa de que tanto falam na TV. Nunca imaginei que fosse algo realmente sério.
Mas... Clarice... Clarice matou-se, hoje de manhã, depois que saí para o trabalho. Usou veneno de rato. Um restinho de nada do que havia comprado, há quase dois anos, na esquina da Av. Anchieta com a rua do Logradouro. Nem era de qualidade. Cinco reais. Merda. "Suicidou-se", disseram seus pais, "porque não tinha vida." Segundo eles, Clarice vivia pra mim. Vê se pode.

Aborto

Anencéfalo na barriga das outras é refresco.

Anúncio

Vendem-se coisas que amamos.

Minhas Barbies

Línguas estranhas.
Babel de absurdos ---
o exemplo por esquartejamento.

Coliformes fecais de Homem para Homem.
Forma bruta e calada
na doença do outro.

Sensibilidade
de bonecas:
minhas Barbies, minhas barbáries.

Ao Relento

Um vestido
esquecido numa ilha ---
já desbotado ---
sofrendo a ação da chuva,
do vento...
do sol ao relento.

Acidente Rodoviário (Talvez Sobre Tyler Durden)

Escrevi “poluição”
e “morte por asfixia"
bem no alto daquele prédio.

Escrevo
aquilo que nos descreve.

Acredito, e exagero,
na minha própria queda
e fatalidade.

E quando o assunto
é o meu grau de comprometimento,
ou cumplicidade ---
deixo bem claro

que minha velocidade é um acidente rodoviário!